Para fazer suas postagens (publicar poemas), envie mensagem para
poetadoacampamento@gmail.com
Assim que for editada a mensagem, ela cai no blog
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Já está no ar o blog oficial do Acampamento da Poesia.
As postagens serão moderadas para que consigamosmanter um layout limpo
e de fácil leitura.
Os textos devem ser enviados para poetadoacampamento@gmail.com
O tipo de amor que dedico parece estranho no primeiro momento. Talvez
por isso mesmo é que eu o reconheça como amor. Não existem sentimentos
pré-estabelecidos, mas códigos delicados que o divulgam e botam medo.
Assustado, procuras em mim o que poderias encontrar em qualquer
pessoa: irmãos, garçons, mulheres ao alcance dos lábios e dos dedos.
Mas queres romance. Pipoca e sessão da tarde com garantia de happy
end.
Esse amor que eu sinto poderia, também, gerar um final feliz com
contas divididas, passeios pelo parque, trilha sonora melosa, mas
gosto tanto, inteiro, que não quero me preocupar com as claquetes, com
os cenários, com nada além de mim, além de você, do nosso cuidar
desajeitado.
Poulain na penúltima cena. Betty Blue às duas da manhã. Posso ser o
que você quiser em seu pensamento. Não entendo os nossos processos,
mas criei-me livre para dizer que te amo muito, aberta, incorreta, sem
conceito algum. Te amo sem nem saber se este é o nome que se dá a esse
sentimento. Mas que seja amor. Ou que não seja. Sou livre e amo. E
subscrevo-me.
Depois de tanto tempo, de tantas vezes vista, teu sorriso aberto
parece se fechar, como se a foto, de tão agredida, pudesse se mover.
Teus cabelos haviam sido cortados no dia desta fotografia, mas já
passou tanto tempo. Hoje, descubro tua pele mais clara, um tom azulado
em tua aura. Depois de tantos anos. Depois de tantas vezes vista.
A felicidade desbotada perde o viço na fotografia. Te envelheceu a
imagem manchada e o papel deteriorado. O retrato não disse nada.
Fotografias não falam. Retratos não revelam depois de tanto tempo e de
tantas vezes já vistos.
Tua fotografia me deixa tão triste.
acampamentodapoesia.solbatt@blogger.com
No item assunto: VOCÊ DIGITA O TÍTULO COM SEU NOME.
No espaço da mensagem, escreva seu poema, sua poesia, seu texto, suas idéias...
Imediatamente, será publicada no nosso blog. Contamos contigo para o
sucesso de nosso trabalho!
Basta conferir: http://acampamentodapoesia.blogspot.com/
Forte abraço!
Mário Simon
Escritor e Criador do Acampamento da Poesia
Solange Battirola
Poetisa que realiza os registros fotográficos do Acampamento da Poesia
| Paciência Busca a paciência dos velhos monges nos claustros dos mosteiros úmidos, silêncio crepuscular das eras, rasgadas sombras por réstias de sol na atmosfera. Evolação de velas, bailarinas imagens na parede nua da fria cela, tingida em paz, oração e lua. O puído terço rolando contas entre dedos magros, monótona voz, cantilena de salmos sagrados. Busca essa paciência amiga, sem sobressaltos altos, essa paciência de pés descalços, que já vem antiga. Banha a alma no silêncio dos silêncios vivos, repleto de brancos pássaros, de branco sensitivo. Busca a paciência que há milênios se remonta, um canto teu, inviolável ao turbilhão das ondas, lá onde nunca hão de cobrar-te a conta... |
Paisagem
Eu me integro na eternidade da paisagem,
Desta mesma paisagem de onde vim, de que sou e para onde irei,
Planuras habitadas pelo gênio caseiro dos camponeses
Dos lavradores e das lavadeiras que namoram riachos
E gastam os olhos nas águas e os dedos na espuma do sabão.
DESPEDIDA.
João Justiniano
13.02-07, ÁS 22H.
A despedida dói. É isso aí, querida;
pede renúncia e paz, sempre respeito e afeto.
A última palavra amenize a ferida;
toda separação deixa um casal sem teto.
O coração da gente em chaga e a alma inquieta,
pretendem recuar, vacilam. Exaurido
O sentimento grita. E é torta a linha reta.
Uma curva embaçara a outra curva. Exceto
A razão - nada é certo. E essa mesmo chafurda!
"Que farei eu agora, ela diz, quem por mim,
quando o passado é morto e a dianteira é surda"?
É parar e pensar. Isso não é o fim.
É antes recomeço. Um chinês e uma curda,
ele espera você e ela espera a mim...
A
Curvei-me reverente, humílimo, contrito,
de tanto agradecido ao céu, que das alturas,
desceu a abençoar-me, a mim, pobre e proscrito,
sem expressão qualquer, sem vôos ou singraduras.
Orando perguntei-me e perguntei ao mundo,
que de merecimento eu tive em toda a vida
para tamanho amor do infinito oriundo...
Nem menos e nem mais, ouvi - que ser poeta,
sonhar estrelas, luz... Curvar-se à preferida
dos deuses do infinito - a mulher, meu profeta...
Mensagem original
De: João Justiniano < joaojustiniano@terra.com.br >
Para: solsolbat < solsolbat@bol.com.br >
Assunto: Re: [ACAMPAMENTO DA POESIA DE EN TRE-IJUÍS]
Enviada: 11/11/2009 14:55
Envaidecido e quanto, Solange, pelo ícone!Nem, podia imaginar. Dá vontade de publicar mais livros. E escrever indefinidamente.Ê, e como é fácil publicar no blog. Passar-te o texto e pronto.Vai então mais este. Fácil assim, enviarei sempre mais um.João JustinianoA Vida do Poeta
25.08.75
A vida do poeta é uma flor entreaberta,
uma esperança, um canto, a ilusão pressentida;
o gosto do trabalho e da vitória certa,
e, com certeza a dor, que robustece a vida.
De passagem o tempo, a que ele chama lida,
que constrói e destrói, que comanda e conserta.
E a alma, acima do tempo, eterna, não vencida,
Posposta às gerações a que anima e desperta.
É feliz porque entende essa expressão de nada
e tudo que resume e confunde a existência
ora tranqüila e mansa, ora desesperada.
Pode viver em paz um centenário inteiro,
Cantando o amor, cultuando a fé e a inteligência,
um século transpor, janeiro após janeiro.
Mensagem original
De: João Justiniano < joaojustiniano@terra.com.br >
Para: solsolbat < solsolbat@bol.com.br >
Enviada: 09/11/2009 23:05
Olhe aí pessoal! O que escrevia há cinquenta anos.
O soneto a seguir, é do meu primeiro livro, editado em 1960 em Belém do Pará.
João Justiniano
Credo
Eu creio no perfume das mulheres
E no frescor da carne feminina.
Creio no amor, no gozo e em seus misteres,
A dádiva maior da mão divina.
Eu creio na beleza - e se disseres
Que há mulher feia, é que não tens a sina
De ter mãe viva ou esposa entre as mulheres,
Nem tens irmãs ou filha pequenina.
Eu creio na mulher – a singeleza,
Vigor e bem, poder reprodutivo,
Sacrifício, humildade, amor, pureza.
Eu creio enfim, que a humanidade, a vida,
Vem tudo da mulher - ser primitivo,
Benção de Deus à terra atribuída.
João Justiniano da Fonseca
Marjorie Bier - Redatora Publicitária e blogueira inveterada.
http://marjoriebier.wordpress.com/
Coleciono livros inacabados. Leituras nunca findadas. Finais felizes e
outros nem tanto a espera de meus olhos cansados. Sou refém de páginas
nunca lidas por medo do vazio do depois. Faço das palavras alheias um
píer pra me precipitar. E quase vou.
Passo horas imaginando rostos, sequências em slow. Determino cheiros,
paisagens e rituais que depois são abortados de mim. Perco o essencial
daquilo que me vê e me transfere sem os modernos apetrechos digitais.
Sou uma órfã sem esperança literária de adoção.
Marjorie Bier - redatora Publicitária, blábláblá, blogueira inveterada
http://marjoriebier.wordpress.com/
Mensagem original
De: otavio.reichert < otavio.reichert@bol.com.br >
Enviada: 09/11/2009 21:05
O piquenique do cuscoSoltei o cachorro pecapara ter mais liberdadepois quem mora na cidadetem espaço bem menor.Correndo no campo abertoFoi soltando seu instintoFuçou toca e labirintoCheirou tudo a seu redor.Já foi fazendo xixiPra demaracar territóriovou fazer o relatóriode outras coisas que fez.Fugindo de quero-querosPerseguiu duas preáslatiu contra sabiáslevou chifrada da rês.Quando é verão na campanhao lagarto sai da tocaparece até que provocapra fazer um corrida.Na direção das pedreiraso bicho entrou num buracodo rabo perdeu um nacoonde o cão deu a mordida.De branco ficou vermelhobem antes de vir-se emborade saudade hoje choraao lembrar do piquenique.Veio junto um carrapatogrudado no seu pescoçoe da mata trouxe um ossocom o qual brinca... nos chiliques.Otavio Reichert
desfilam no teu céu arredio.
Transeuntes,
derradeiras,
imagens astrais corriqueiras
do meu delírio boreal.
Carregam, entre prefixos,
velhos instintos,
sufixos,
verbetes turquesa e cinza,
moribundos geniais.
Reviram os olhos e o vento
as minhas estrelas trôpegas,
cadentes.
Decadentes astros cômicos,
vadios apelos em mim.
Marjorie Bier - Redatora Publicitária, cronista cultural do jornal TRI
Notícias (Ijuí), contista da revistra TRI, blogueira inveterada
http://marjoriebier.wordpress.com/
Campos
Ó campos que cobrem a terra,
As vozes dos pássaros te saúdam.
As deusas que cantam em todas as belezas,
Também cantam em ti,
E seus delicados pés desnudos bebem do teu orvalho.
Na dança das estações,
Enquanto a flor descansa nas profundezas do solo,
A primavera aguarda sutil e mansa,
A hora do despertar.
Nas estranhas da terra morena e linda
Que vive a suspirar,
O poder da vida pulsa.
A primavera acorda, e é por ti, bem-vinda.
Quando o céu chora sobre tua superfície,
As flores brotam ternamente abraçadas.
Traze à luz, o bálsamo de tuas ervas sagradas,
Alimentas as criaturas que a ti acorrem,
Acolhes a correria lépida das lebres,
Escondes insetos que sobre teus cabelos verdes
Ora repousam, ora brincam e correm.
E as borboletas,
Na euforia que lhes traz a aurora,
Pincelam o pólen de flor em flor,
Como quem verseja numa página branca
A mais pura e sincera declaração de amor.
No verão abrasador,
Descem sobre ti os beijos do sol,
Mas o vento, sensível à tua ânsia febril,
Abre as asas em teu socorro.
E quando tua face enegrece,
A lua desce,
Colocando em traços vivos
Os vultos e as sombras peregrinas
Dos espíritos das gerações que te plantaram.
Há marcas de mãos,
Que escavaram chãos,
E que derramaram minúsculas sementes.
Ó campo, que a tantos encanta,
O poeta a ti confia seus íntimos segredos,
E seus sonhos ledos,
Criando metáforas que em versos canta.
E vê em teus olhos verdes, ó campina,
O mesmo olhar daquela menina,
Que lhe plantou na alma uma secreta dor.
E tu, abençoado campo da minha terra,
Que dos corações, ouve o clamor,
Oferece o veludo de teu leito
Para quem precisa aliviar o peito
Irrigando-te com lágrimas de amor!
(Lúcia Barcelos)
Por vezes, ficava apenas a olhar. A pouca idade lhe ensinara as
flores, mas era com dores que havia aprendido a brincar. No botão dos
seus treze anos, carregava a saudade do pai e a verdade do mundo.
Perdera, aos cinco e pouco, a referência e a credulidade. Vivia de
esperanças montadas e rastros, pequenas pistas deixadas entre a
memória e o coração.
Marjorie Bier - redatora publicitária, cronista cultural do jornal TRI
Notícias de Ijuí, contista da revista TRI, blogueira inveterada
http://marjoriebier.wordpress.com/
Acreditavam que a sua vontade de partir tinha vindo do desamor. Tudo
em sua casa já andava ocupado demais. As cadeiras, as camas, os
pratos. Até mesmo o carinho distribuído. Por muitas vezes ele duvidava
de tudo. Pensava ser um cigano esquecido em porta de família alheia.
Quando eles, os ciganos, surgiam, Mário se fazia rarefeito e ficava
perambulando por entre os panos. Percorrendo a cidade, invadindo
ouvidos, o seu caminhar promovia sonhos. Entre os sons de violinos e
guitarras, de suas bocas ele ouvia um canto bonito, em língua
diferente, que até mesmo o silêncio aquietava para escutar. Com os
corações ameaçados, a cidade dormia. Em seus sonhos havia fugas,
amores, pequenos barcos, grandes mares.
E foi então que descobriram o seu outro segredo: ele comungava a
vontade de fazer-se atraído pelos ciganos e ser roubado por eles.
Porque ser roubado é o mesmo que ser amado. Só roubamos aquilo que nos
falta.
E ele só queria ser ausência, mesmo que fosse a ausência dos ciganos.
Marjorie Bier - Publicitária, cronista cultural do jornal TRI NOTÍCIAS
(Ijuí), contista da revista TRI, blogueira inveterada
http://marjoriebier.wordpress.com/
Eu não estou apaixonada por você. Estou apaixonada é por esse seu
jeito de me olhar como se enxergasse estrelas e, depois, ir chegando
de mansinho até misturar nossas constelações. Eu jamais me apaixonaria
por você! Estou, e isso é fato, apaixonada pela maneira como você me
abraça pela cintura e me puxa para perto de você, afastando os
caçadores que ainda teimam em me rodear. Eu, me apaixonar por você?
Nunca! Eu sou apaixonada é pela sua boca, pela sua barba por fazer,
pelo cheiro que fica em seu peito cada vez que nos aproximamos para
repousar. E você afunda a mão em meu cabelo e me beija a boca e me
beija a nuca e me deixa louca até a respiração faltar. Apaixonada por
você… até parece. Apaixonada eu sou é pela sua risada, pelas suas
palavras, pelas suas plantas bagunçadas depois de eu tanto organizar.
Não estou apaixonada por você, nunquinha, mas por essa sua mania de
fugir de mim por puro medo de também se apaixonar.
Marjorie Bier - Publicitária, cronista cultural do Jornal TRI NOTÍCIAS
de Ijuí, contista da revista TRI, blogueira inveterada.
http://marjoriebier.wordpress.com/
Eu fui. Finalmente, eu fui no Acampamento da Poesia. Há alguns anos
sou convidada e, como morava em Porto Alegre, nunca havia conseguido
comparecer. Eu fui. E digo, seguramente, se não foi a melhor
experiência, com certeza foi (eu fui!) uma das melhores vividas na
área literária.
Fui. Eu e mais poetas vindos de todo o Brasil. Conheci gente que eu
admiro. Gente que, da mesma forma, acompanha o meu trabalho nesses
treze anos e eu sequer sabia. Pessoas com o olhar rimado sobre a vida,
a percepção de retina descortinada, a estranheza do que, depois de
estender os braços, se perde em saudade.
Sim, eu fui. Fui bem recebida pelos anfitriões (Jandira e Simon), fui
bem abraçada, bem beijada, bem motivada a continuar. Fiz pouca poesia.
As palavras se escondem entre barracas quando precisam se aventurar.
Mas fiz contos, crônicas e amizades. Troquei o verbo calado pelas
risadas, pelo aprendizado contínuo nos causos de quem teima em
escrever.
Fui convidada a experimentar delícias, a desnudar as mãos, a caminhar
em campos que não existiam além do meu jardim. Eu fui. De pés
descalços e chapéu de palha., eu fui. Pisei na terra, sujei as pernas,
abandonei o wireless, para me encontrar. Exatos três dias conectada
apenas com a verdade de cada um.
Você sabe, eu fui. Fui cansada depois de uma semana repleta de
protocolos e considerações. Fui de carona. Fui aquecida pelo fogo de
chão. Fui para sentir a falta do depois. Eu fui e conto o segredo: no
acampamento, a vida flui.
Marjorie Bier
Redatora Publicitária, cronista cultural do Jornal TRI NOTÍCIAS de
Ijuí, contista da revista TRI CULTURA, blogueira inveterada.
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